El César

A matre caesus: cortado de su madre, a cæso matris utere: de una incisión en el vientre de su madre... ...y mil explicaciones etimológicas más para explicar de dónde viene la palabra "cesárea". Que si Julio César nació por cesárea o no, lo cual parece poco probable, puesto que por aquellos tiempos sólo se practicaban en mujeres ya muertas para salvar al niño y Aurelia vivió varios años luego de nacido Julito; que la Ley Cesárea de la antigua Roma, dictada por él mismo, para autorizar esta intervención en las finadas gestantes, etc. Recién parece que en el siglo XVII se empezó a practicar la cesárea en mujeres vivas, con pocas probabilidades de luego sobrevivir a la misma, pero bue, ese es otro cantar. Corte. No como punto y aparte o si. Punto y aparte para la vida de las mujeres que hasta hace más o menos cinco minutos, si tenemos en cuenta el larguísimo devenir histórico, era muy compleja. Punto y aparte, aparte de que ahora podemos darnos el lujo de no morir de cesárea, podemos pensar en programarla para evitar riesgos cuando la cosa viene complicada de antemano. Punto y aparte para los médicos que abusan de ella por ser más organizada, más prolija, más rentable. No todos, si muchos. Basta preguntarle a las mujeres que han parido durante los últimos diez años, para constatar que la gran mayoría ha tenido a sus hijos por cesárea. ¿Todas las cesáreas que se realizan son realmente necesarias? NO. He sabido de médicos que incluso le preguntan a la paciente "qué querés hacer?". ¿Eh? ¿Cómo que quiero hacer? Se supone que una abre las piernas y expulsa el chico. Ah, ¿no? Parece que no. Parece que lo natural se ha desnaturalizado y que hoy por hoy "una cesárea es lo más normal del mundo". Y como es tan normal, tan común, tan frecuente, damos por sentado, por "naturalizado" el tema y a otra cosa. Corte. Demos voces, avisémonos, seamos solidarias. Así como se oyen historias de médicos apresurados y convenidos, se oyen relatos de mujeres que piden cesárea por temor al parto, al dolor. Sin embargo hay un saber hacer de nuestro cuerpo, que hace más allá de todo. Es solo conectarse, ser canal, dejarse ser y la memoria de siglos de mujeres, desde el principio de los tiempos nos guiará. No como algo místico, en lo que creer a ciegas, sino como algo tan concreto como hacer pis o caca. A nadie le tienen que enseñar a defecar. Uno va y lo hace. Mujeres del planeta no temais al dolor del parto, nada os sucederá. Ahora seamos respetuosas del dolor de la cesárea. No durante la operación en si (si, dije operación, una cesárea es una cirugía mayor) si no después. Que no es gratis ni física, ni emocionalmente que te abran al medio y de esto si que mucho no se habla. A veces es necesaria la cesárea y no hay tu tía! Creo que en estos casos y solo en estos casos habría que someterse a ella. Antiguamente, cuando el parto se complicaba te morías. Ok, no queremos ser desagradecidas, no nos gusta ser desagradecidas con el avance de la ciencia que nos salva de morir en el intento, o de dañar al niño, o de poner en peligro su nueva vida. No somos caprichosas y entendemos que cuando no va, no va. Esto también ha sucedido siempre, sólo que antes de que se practicaran las cesáreas, no había finales felices. Tuve una primer hija por parto natural y hace muy poco tiempo, nació mi hijo por cesárea. No hubo chance. No pasaba. Lo intenté con todas mis fuerzas, lo intentamos. Juro que lo empujé hacia abajo y sentí su cabeza, grande, chocar una y otra vez contra mis huesos, sin lograr meterse en mi canal, estrecho. Madre pequeña, niño grande, mala ecuación. Aquello de las proporciones y no cabe una pelota de fútbol en un embudo de cocina. Mención especial para mi médico y partera que supieron esperar y ser pacientes, hasta que después de varias horas se dieron cuenta, nos dimos cuenta que no estaba sucediendo. Mi primer hija había nacido muy rápido. Cuatro pujos y afuera. Corte. Se han escrito millares de páginas sobre el complejísimo proceso emocional que se atraviesa luego de tener un hijo. ¿Y el cuerpo? Luego del parto el cuerpo sabe, el cuerpo entiende. Hay un natural encadenado de situaciones que se producen armónicamente para reestructurar, contraerse, alimentar y en el medio de ese no reconocerse, de ese no ser la que se era hasta hace cinco minutos, mucho menos la que se era antes de gestar, por lo menos el cuerpo nos va llevando. Después de la cesárea hay algo que físicamente ha quedado frustrado en el sentido más literal de la palabra. Al cuerpo le cuesta entender y duele. Duele el corte afuera, la cicatriz, duele el corte adentro, los músculos abdominales, duele el útero herido y suturado. Duele respirar profundo, caminar, reírse, llorar, sentarse, duele. Duele y como duele el aire adentro, el gas del que se llena el cuerpo por más que no hables (porque después de la cesárea no hay que decir ni ay, chito la boca). De aire te llenás igual porque te abrieron al medio y te volvieron a cerrar. Duele y duele varias semanas. Tarda en cerrar la herida adentro. Corte. El útero, el caldero alquímico que le llaman los orientales, ese poderoso lugar donde verdaderamente se produce la acogida sexual, donde se cobija luego a la cría, lugar que luego se contrae para expulsar, para culminar lo comenzado en el intercambio de la hembra y el macho, ¿que pasa con el útero cortado y cosido en la cesárea? Porque no es lo mismo. Parir es la culminación de un acto sexual, una cesárea no. Y no digo nada de esto para exagerar, para dramatizar, sino para pensar con claridad las diferencias, para permitirse el fluir de la angustia después de la cesárea sin juzgarse. Porque si tu hijo está bien y vos estás bien blablabla. Por supuesto, claro que si. Ahora dame un segundo para decir "ay" por lo que al cuerpo le quedó trunco. No, después de la cesárea no hay que hablar. Dame un rato para llorar por mi cuerpo lastimado. No, después de la cesárea duele llorar y no hay que hacer ningún esfuerzo, esfuerzo físico. Esfuerzo emocional si hay que hacer, esfuerzo para entender, porque si el parto es un hecho que protagoniza la mujer, la cesárea es algo que te hacen. Entonces vale y vale aunque haya sido inevitable tomarse un tiempo para salirse de la norma, para preguntarse "¿qué pasó?", "¿qué me pasó?. Vale esa especie de tristeza por las heridas, vale tardar en entender y ¿cómo no? El cuerpo se toma varias semanas para defenderse del corte y repararse, para asimilar el cambio de rumbo. Vale también tomarnos un tiempo nosotras.

Mi pasado me condena

No sé porque nunca hablé de esto antes. Seguramente porque traté de olvidarme que fue real, pero si, trabajé como instructora de Pilates mucho tiempo, "algunos" años. Eran muchas horas, me pagaban poco... hasta ahí como cualquier otro trabajo de mierda, pero con algunos plus in-so-por-tables, sin contar el desgaste físico, que comparado con lo otro era una nimiedad. Lo otro: el público, las clientas (deberían llamarse alumnas, pero no, eran consideradas clientas por la empresa empleadora), 99 % mujeres, que asistían a las clases. Téngase en cuenta que comencé trabajando en la empresa de la señora, casada con el político ese de apellido italiano, ese de la familia que en los ´60 tenían un Instituto, al que concurrían muchos "artistas" a hacer lo suyo, esa gente de apellido compuesto que parece que para la época eran progres... En fin, que la señora tenía un delirio cuasi Lilitesco, pero aún mas tirado a la diestra y trabajar para ella era, por decirlo suavemente, degradante!!!
Mención aparte para Joseph, creador de la técnica que tuvo algunas ideas copadas, junto con Martita Graham, esa señora que jodiendo, jodiendo, inventó la danza contemporánea. El bueno de Joseph no tenía idea de Tammy, ni de Barrio Norte, ni de señoras que se hacen los claritos y las uñas con francesita, el pobre.
Sabemos a esta altura sobradamente, que todo lo que pasa por Palermo se desvirtúa, o mejor dicho, se vuelve objeto de diseño... Bueno el pilates fue en su apogeo porteño, la gym de diseño para las señoras antes mencionadas, bolumamis a granel!!! Señoras que en su mayoría habían comprado sesiones como quien compra una limpieza de cutis y que como les vendieron lo de la cama, pensaron que tomarse una clase de Pilates y dormirse una siestita era más o menos lo mismo. ERROR, engaña pichanga!!! Y ahí las tenía yo luego en las clases, repitiendo célebres frases como las siguientes:

*¡Ah pero eso me va a hacer transpirar! (se supone que estás haciendo ejercicio negri, ¿qué esperabas?)

*No, abdominales yo no hago más de tres porque me canso... (ok, entendí cuando llegaste que me habías dicho que querías bajar la buzarda, disculpame!)

*¿Puedo dejarme el pelo suelto así no me lo marco? (hacé como quieras, yo no me responsabilizo si una polea te engancha una extensión y te la arranca de raiz gordi)

*¿Y en cuántas sesiones me va a cambiar el cuerpo? (aunque ud no lo crea, la señora empleadora hacía imprimir folletería que prometía que en no sé que número de sesión tu cuerpo era otrooo y lo que es peor, pretendía que las empleadas nos supiéramos ese slogan de memoria. Claro que la señora empleadora también tenía a las pibas de la limpieza con disfraz de mucama, de esos negros, con delantalito almidonado blanco y como una especie de "coronita/cofia" blanca también. Nunca logré retener el número de sesiones necesarias para convertirte en Dolores Barreiro)

*¿Voy a quedar así de flaca como vos, vos quedaste así por Pilates? (mmm...seeee, obvio negri!! Esa era la respuesta indicada para captar al cliente, no garpaba confesar que yo siempre fui así y que más bien tuve que pelear toda la vida contra el casi desnutrida style)

Todo esto, sumado a que cuando te tocaba laburar los sábados, tenías que además asistir a un "workshop", dictado por la señora en persona, en el que se hacían productivas actividades, como tener que bailar y cantar a los gritos con tus compañeros "New York, New York". Mutis por el foro...

En fin, creo que la mega cadena de locales de ampulosas vidrieras y señoras en calzas, con las gambas para arriba y los traseros apuntando a la calle, ha desaparecido por completo. Bien por el decoro de las paquetas vecinas de Barrio Norte (que eran usadas como propaganda, mientras pagaban una fortuna por su "sesión"), bien por la dignidad y la honra de los trabajadores!!

Descenso

Delicias de la vida cotidiana, surrealismo onírico y "vos sos de la B" o lo que nos dejó el descenso...

Interior, día, dormitorio, amaneciendo, suena el despertador en la penumbra. Una pareja, ella de River, él de Boca:

Ella: Amor, apagá el despertador por favor!!
El (hablando dormido): ¡Apagalo vos que sos de River!
Ella: ¡¡¡¿Qué tiene que ver?!!!
El: No sé, tal vez necesitan uno...

De cómo destruir en unos segundo de inconsciente parla, la esforzada, casi heroica actitud de "digno respeto e identificación con el hincha", a pesar de la eterna y sabida rivalidad. No comments.

¡Mamita querida!

* Se hacen los reflejos y "brushing con movimiento"
* Se hacen las manos con "francesita"
* Usan cadenita de oro con dijes de esos de muñequitos, uno por cada hijo (mínimo 3, si no no garpa)
* Usan mucha ropa blanca, remerita básica blanca de "Paula", saquito de hilo blanco, etc...
* Nombran a los hijos como "la gorda" o "el gordo" o por su apodo, delante de cualquier desconocido: "no, lo que pasa es que Santu es re mamero" (sus hijos son siempre re mameros).
* Vistieron a la beba de rosa y al bebé de celeste, variando como mucho, para ponerle alguna prenda blanca o en algún tono pastel.
* Toman mucho el té con amigas, mientras "los gordos" juegan.
* Tienen si o si, chica con cama.
* Hacen tortas o postres suculentos,para las reuniones con hermanas y cuñados, que también tienen varios hijos. Si no hacen a tiempo a cocinar algo rico, se dan una vueltita por el local de "Maru".
* Sus maridos no tienen auto, todos tienen camioneta.
* Sus modelos de familia, íconos sociales, son las familias de Valeria Mazza y la de Maru Botana.
* Adoran "hacer puerta" en el jardín o en el cole.
* Se desviven por participar y tener la mejor performance en cualquier actividad escolar que convoque a los papis.
* Charlan mucho con la maestra.
* Organizan las colectas de dinero para regalos de día del maestro, cumpleaños de la directora, día de la portera de jardín de infantes, etc. Cualquier excusa es buena para estar en la palestra de la popularidad del ambiente "mamis".
* Organizan tés o cenas de mamás, con las madres de los compañeros de los hijos "para conocernos mejor chicas!"

Éstas, señores, son las cultoras del "Marubotanismo", las "maternity fans" o las "bolu mamis" a secas.

Instante

Y el breve instante de eternidad que dura la música
ser feliz…
Recodo para un día donde si,
para noche de luna y piedad,
sábana, roce, muslo y goce,
plácida la complacida se ensueña de verde calma
letanía de gota en desnudez y espesor sostenido
fragmentos de silencios enhebrados por espasmo
alma en un puño,
la que goza “desarma y sangra”

24 de Marzo

"...y te seguirá la cara, la horrible cara de la verdad..." Acho Estol

Si es cierto que la vida es un soplo, también es cierto que 35 años no son nada para comprender y aprehender la triste historia reciente. Memoria e Identidad son palabras muy usadas en el camino que busca alumbrar las pendientes zonas de oscuridad y para dar a luz, cuerpo. Es necesario que las palabras se levanten de la página escrita y tomen cuerpo, ¿cuál?, el nuestro. Cuerpo que da sentido y avanza transgrediendo su propio límite, cuerpo que se construye piel social, red que contiene y sostiene para que la memoria y la identidad de cada uno, sean también memoria e identidad colectivas que hacen nacer un mejor presente, porque a la manera de decir del filósofo y pensador Henri Bergson “la memoria no consiste en regresar del presente al pasado, sino por el contrario, consiste en el progreso del pasado al presente”. ¡Nunca más, nunca menos!

*La foto pertenece a Sebastián Miquel

¡Heidi se cansó!

*Entraron a robar en el establo, se llevaron todas las cabritas.

*Abuelito pasó a mejor vida.

*El pasto de los Alpes se secó.

*Pedrito se revuelca con Clarita, que cuando nadie la ve, se levanta de la silla de ruedas y camina a la perfección la mosquita muerta.

*La señorita Rotenmeyer es trans, cuando nació se llamaba Rigoberto González.

*Heidi se tomó una botella de escosés y prendió fuego la cabaña, que previamente había rociado con un bidón de nafta súper. Armó la valija y se mandó a mudar.

*Ahora vive en Chicago y toca la viola en una banda de Metal/Punk, que tiene con unos amigos gaitas. Aquí un demo!